Mar 7, 2011
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Madurez calva
Quédate con el pulso rebelde y la manifestación vacía de
una habitación en Kansas,
un trípode y su cámara navegando el desierto.
El tren pisará los sellos,
50 centavos,
flores suicidas bajo la noche más seca
del instinto.
Quédate en el delirio
de un breve sacrificio:
en ojos demasiado abiertos entra el polvo
y la oscura codicia.
Imagina que el río
ya no sangra en tu destino
azul,
porque debes pensar
(seguro lo debes pensar)
que algún día
los vientos hollarán
por fin
la fuerza entumecida de los bosques.
Entonces buscarás la voz
que se oculta bajo las piedras,
y que se imprime en los enormes ventanales
porque ¡yerran los hombres!
tú lo sabes,
y son capaces de desaparecer
en el follaje
o entre las ovejas
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Escribo porque el vértigo nos enfrenta y ya no queda alternativa de escape a las imágenes. Seré las páginas borroneadas que habitan, en silencio, los rincones que han sido olvidados, la poesía sin nombre.
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